\u00bb Fornido, cincuent\u00f3n, canoso. No est\u00e1 mal para su edad. La observa desde el otro lado de la plaza. Ella sabe bien que la est\u00e1 mirando. Se hace la despistada. Hace calor, el sudor se le pega a la blusa, la blusa a la piel. Sentada en el banco de piedra, descruza un poco las piernas. Los ojos del hombre pasean bajo su falda. Abre un bot\u00f3n de la blusa y \u2014para que vea bien el canal por donde los barcos naufragan\u2014 se echa hacia atr\u00e1s y arquea la espalda.<\/p>\n
Se levanta. Camina decidida. A cada paso que da con los tacones, ondea las caderas, roza bien muslo con muslo, crecen las ganas. Por el rabillo del ojo comprueba que \u00e9l tambi\u00e9n se levanta.<\/p>\n
Baja las escaleras. El hombre la sigue. No vuelve la vista atr\u00e1s, pero est\u00e1 segura de que est\u00e1 entretenido con el vaiv\u00e9n de sus nalgas. Avanza. Al doblar la esquina lo espera. Llega. Humedece sus labios \u00bfMe buscabas? Lo besa con necesidad primitiva y, mientras con una mano comprueba la rigidez de su \u00e9xito, deja que le meta la lengua hasta la garganta. Son las tres de la tarde, en la calle no hay ni un alma. La apoya contra la pared, le levanta la falda, le desabotona la blusa. Espera, dice ella, \u00bfc\u00f3mo te llamas? Bartolom\u00e9, contesta. Qu\u00e9 nombre tan poco sexy, piensa. Yo Laura. Aqu\u00ed no. Lo toma del cintur\u00f3n y se lo lleva a casa.<\/p>\n
De pie, en el zagu\u00e1n, los dedos de Bartolom\u00e9 se le enredan en el pelo rizado y deja que la atraiga por la nuca hacia su boca. Laura le roza apenas con los labios y se retira para luego besarle como si no hubiera un ma\u00f1ana. Con un solo movimiento se saca la blusa por la cabeza descubriendo los pechos. Le brillan los ojos. Con las u\u00f1as pintadas de rojo le desabotona la camisa a su presa, sin prisas, para que no se arrugue. La coloca en una percha. Siempre le gustaron las camisas de hombre bien lisas, impecables, pero no es el momento de pensar en lo que cuesta plancharlas.<\/p>\n
Es alto, robusto, huele bien. Se aprieta m\u00e1s contra \u00e9l para que la tome por la cintura y note la curva pronunciada de sus caderas, vertiginosas como una carretera de monta\u00f1a: todo abismo tras la orilla. Termina de desnudarle. Pasa la yema de los dedos por su espalda y le clava las u\u00f1as en los gl\u00fateos a sabiendas de que le quedar\u00e1n marcas. Se anima. No conoc\u00eda esta faceta propia, pero cree que le dar\u00e1 m\u00e1s alegr\u00edas que veinte a\u00f1os de ama de casa.<\/p>\n
Sigue. Le besa el cuello y los hombros al tiempo que acaricia sus brazos. Con los labios va trazando caminos por su pecho. Bartolom\u00e9 hace adem\u00e1n de tocarla, pero ella tiene el control, as\u00ed que le agarra las manos bien para que no las mueva, se agacha y arrodilla en el suelo frente a \u00e9l. Sigue recorri\u00e9ndolo con la lengua. Se detiene y le mira sin pesta\u00f1ear, con la boca entreabierta, para leer en sus ojos si quiere que contin\u00fae. \u00c9l echa los hombros hacia atr\u00e1s y se recuesta contra la puerta. Es el c\u00f3digo mudo, la se\u00f1al que ella espera para actuar. A ratos imagina que es una gata que se lame las heridas. O quiz\u00e1s una ni\u00f1a que disfruta de un polo de fresa antes de que se derrita y termine por desaparecer. O no, m\u00e1s bien una pantera que busca calmar una forma insaciable de sed.<\/p>\n
Luego se lo lleva a la habitaci\u00f3n. Se tumba. Ronronea. No hace falta cerrar los ojos en esta penumbra, pero los cierra para dejarse hacer. Pone los brazos detr\u00e1s de la cabeza. Ahora le toca a \u00e9l, pero Bartolom\u00e9 mira el reloj, se levanta de repente, abre la nevera y se pone una cerveza. Vuelve al dormitorio. Coge las pantuflas y el pijama y se acuesta en el sof\u00e1 del sal\u00f3n a ver el f\u00fatbol.<\/p>\n
Laura se levanta. Mientras le plancha las camisas piensa en otro jueguecito que reavive la chispa ma\u00f1ana.\u00bb<\/p>\n
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